Je ne sais pas quel type de maladie m'attaque, mais je sais juste que l'envie d'écrire en français (et pas en portugais, qui est ma langue maternelle) me prend de plus en plus. D'autres étranges maladies m'assautent plus l'âme que le corps, ou bien le corps et l'âme en même temps, car je fume et je fuis des gens qui me désirent. Comme cet après-midi, où, pour échapper de la chasse impitoyante d'une femme un peu, disons, pas trop féminine, je lui ai suggeré d'aller à la FNAC (oui, à São Paulo on a une FNAC). Je me suis allée chercher des bouquins, des revues, avec tant d'enthousiasme qu'elle a dû croire que j'aime plus les livres que la séduction. Au fait, même Régine Déforges et ses continuations infinites du même livre me séduisent plus. Mais ce que j'ai trouvé m'a presque été offert il y a une semaine: "Bonjour Tristesse" de Françoise Sagan... alors j'ai eu de très bons souvenirs. Il y a à la FNAC un certain traffic de mères et enfants et ça me plaît un peu, car mes instincts biologiques commencent à se faire noter chez mon corps et mon âme (hé, je crois que célà peut être la maladie dont je parlais au début). Alors je me suis mise à regarder et rêver et penser: il me faut un père. Pour les enfants, bien sûr. Le mien n'est que de la matière nostalgique. Et il me manque.